Soy el que espera a su invitada…
No llegó ayer ni hoy
Y mis manos andan vagabundas en los cuerpos de otras
Haciendo Rock ´n Roll hasta quemar la tierra y morir
jueves, 16 de abril de 2009
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Poesías Invertidas para la liberación...
22 comentarios:
nuevamente de paso
ya es una costumbre al leer tu escrito recorde haber leido antes al respecto algo interesante:
“Amantes de la poesía, sabéis bien que nuestras vidas se construyen con íntimas y agudas sensaciones, abrámosle entonces la puerta al dolor y envolvámonos en su hálito de muerte y autodestrucción. Como un viaje voluntario en nuestro ferrocarril repleto de suicidas enamorados, en donde su riel nos conducirá al inevitable precipicio de la desilusión".
Victhor de Vere.
Carlitos..........
que bien, no dudo de lo explosivo (según tú.jaeja) que puedan ser estos materiales.
¿cuando sale la cosa?
suerte compadre
Nos vemos
quisiera saber
tus mamos queman?
jojojojo
la pregunta que te hacen
el que sabe sabe
esta bueno este poema, pienso en la vida de un rockstar
el sueño de muchos, pero muy pocos lo son verdaderamente
quizás en el mismo bar, bajo el insuflo de la misma cerveza, observas desdeñoso como se pasean ciertos simulacros de la llegada. cuando finalmente te resignas, la opción de la mixtura de éstos carcome tu venganza. vuelves a estar solo, perdón, estás solo, y esto lo notas al vacíar el apetito sobre sus carnes consumido por el cólera de ver en el espermio el último ápice de satisfacción.
me quedo con una alternativa a este envilecimiento fatuo y triturador de mi exitación: anular el roce, la palabra, el encuentro. si no llegó, paga el trago y largate
Hola Carlos
Soy Darwin del taller.
te dejo el link de la editorial para que le heches un vistazo.
saludos.
http://alairelibro.blogspot.com/
BRUTALISIMO COMO SIEMPRE QUE EXQUISITO...
En tu paso por aquellos cuerpos
podrias encontrar a tu invitada
quizas no era a quien esperabas
si no la que encontraste en la espera
Pues que pasa, tan ocupadas estan tus manos en aquellos cuerpos que no son capaces de actualizar esta cosa...
ya se extrañan tus poemas destructores
hay un infierno abrasador
que me empuja
a liberar las llamas de mi alma,
pero yo le apaciguo
con mis
aguas más saladas...
inspirado en un escrito, seguramente sabras aquien me refiero, a ver si asi te tientas a actualizar esto
hombre que tienes botado esto
tiempo sin visitarte y nada nuevo, que sucedio con el poeta maldito, esa mezcla de bukowski que me fascina
extraño tus poemas destructores que me llevan al mismo infierno
regresa
poeta que te incribes en mi alma
con tus versos
hierves en mi lengua
Quisiera acercarme y engullirte con un beso
arrastrarte entre mis brazos
tus palabras son barcos que se hunden en mi oceano
aparece
TAN VAGABUNDAS ESAS MANOS QUE NO ACTUALIZAN ESTE SITIO,
O ES QUE YA NO ESCRIBEN MÁS
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Anualmente en Chile se publica una cantidad enorme (y en mucho de los casos, innecesaria) de libros, que fácilmente sobrepasa los varios miles.
A nivel regional ocurre esta misma dinámica. Es así como tenemos poetas de la lluvia, de la niebla, de las gotitas, del piñón, de las montañas, etc. Por otro lado, hay otros tantos que se jactan, facilista o ingenuamente, de ser malditos. En ambos casos, el cliché y el paisaje común, campean cómodos, bien alimentados y sin oposiciones, que uno esperaría vinieran de un auténtico sentido autocrítico y cierta noción de dignidad frente al oficio escritural.
En el primero de los casos, es la bondad de la naturaleza y su fauna, la que aprisiona las obsesiones de los creadores en una formula estética obvia, soporífera, ya utilizada desde las crónicas tempranas en empresas de conquista (donde efectivamente tenía un valor, sino literario, testimonial-histótico) y que da cuenta de una escasa innovación y rigurosidad.
En el segundo ejemplo, nos encontramos con el archisabido arquetipo del noctámbulo ebrio, mujeriego (al menos como expectativa latente), que le canta a la derrota, a la incomprensión y a un erotismo primario, echándole mano a una muy poco entendida (y usualmente poco leída) escuela de vanguardia, que en el papel mucho admite y poco deja como creación genuina.
En ambos casos, la soberbia disfrazada de sutil optimismo, engolosinan las aspiraciones de aporte y sobrevivencia de la obra, aumentada exponencial y peligrosamente por los incentivos de “lectores” que con suerte conocen de poesía por nombres como Neruda y la Mistral, pero que sin embargo, terminan siendo concluyentes para sellar esta autoimagen de escritor meritorio. En ambos casos, se contribuye inflar, más por acción que por omisión como he planteado, la caricatura de la literatura “provinciana”, estás letras menores y pintorescas. Una postal creada por el centralismo, a veces no con poca razón.
No hagamos de la necesaria creación, un acto innecesario.
Atentamente
J. Wenuan
¿CUANDO REGRESAS CON TUS POEMAS DESTRUCTORES?
Soy quien espera a su poeta maldito...
No aparece hace un año
Y mis ojos andan vagabundos buscando en sitios encontrarse con sus escritos...
Poeta desaparecido visito este lugar frecuentemente hace un año exacto y no actualizas este sitio, al parecer ya no te dedicas a escribir, es una lastima me envolvía en tus publicaciones, una forma distinta pero certera de ver la vida.
Atte.
Alguien dijo que quieres ser como el maestro Bukowski, me rió y escupo en tu cara
pobre infeliz no tienes por donde, ni en sueños mucho menos con la basura que escribes.
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Hey
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